massacre

obras sanitarias, buenos aires

31/05/08

 

 

Debo aclarar que no esperaba gran cosa. Ese día, sábado 31 de mayo, desperté como cualquier sábado. Intenté comunicarme con La Incógnita en varias oportunidades, pero su teléfono, como casi siempre, estaba apagado. Armé el primero, jurándome no llamarla nunca jamás, por forra, pero después acepté su naturaleza como ella aceptaba la mía: sin reclamos y con una sonrisa. Espero que esté bien. Mi fucking incógnita. Raro un show de Massacre sin ella. Vuelvo al principio: no esperaba gran cosa. Y eso es porque "El Mamut", a pesar de su repercusión y las grandes críticas que ha recibido, no me parece gran cosa. Por supuesto, contiene por lo menos dos o tres clásicos pero, en el balance general (personal, particular, subjetivo, individual e histórico), se encuentra dos o tres escalones más abajo que mis preferidos: "Aerial" y "Galería desesperanza".

 

Quilmes, casi Ezpeleta, siete de la tarde. El negro y el polli llegaron al apartamento, bajaron y comenzaron a dar vueltas con la guía Filcar, para ver cómo llegábamos a Obras (sí, a Obras, y no a el odioso Estadio Pepsi Music; señores: eso ya es un gesto, y no sólo un buen gesto). El polli es straight y el negro debía conducir, de modo que sólo yo quedé para hacerme cargo del instinto autodestructivo de la especie. Puse algodones alrededor de mi percepción, resolví el laberinto privado del aburrimiento y me preparé para el viaje.

 

Salimos al frío de la noche a eso de las ocho con tiempo de sobra. Llegamos, ubicamos un estacionamiento de los alrededores y caminamos hacia Libertador quejándonos del frío. Entramos con el estadio al ochenta por ciento de su capacidad y nos ubicamos como suele ubicarse la gente de nuestra edad: ni muy cerca del escenario, ni muy lejos. El escenario estaba custodiado por dos enormes deformidades llenas de sentido en este contexto: Una niña monstruo/zombie y un teletubbie pintado a lo Kiss. La ingeniería estética de Massacre merecería, por sí sola, un libro entero para dar cuenta de su complejidad. Pop art deforme, elegante: Atomic Surf Punk. Cultura rocker, poesía, referencias literarias, históricas, canciones a héroes/perdedores olvidados por la cultura oficial, traumas, patologías, psicodelia para hacer mermelada y clase, elegancia. En tiempos en el que el rock se ha convertido en un chato reducto de estupidez, snobismo y repeticiones, los tipejos arremeten con un complejidad estética que marea y seduce a la vez.

 

Nueve y veinticinco. Cinco minutos antes de lo esperado y con un Obras colmado, los reyes del underground salieron a escena. No me importa, verdaderamente, hacer un recorrido exacto del repertorio, ni dar la lista de temas completa. Eso no es relevante. Fueron dos horas y pico de Massacre en vivo, y con eso alcanza para hacernos sentir que todavía quedan cosas interesantes en el circo decadente del rock. Temas como "Seguro es por mi culpa", "Juicio a un bailarín","Try to hide", "Tres paredes", "A Jerry García" (anunciada por el guitarrista que volvió de la muerte, en medio de los agradecimientos, ante un estadio que coreaba su nombre); o los más nuevos, como "La epidemia", "Divorcio" o el cover "Maggie May" (de Rod Stewart), confirmaron que mi falta de expectativa era sólo una práctica viciosa del puritanismo rockero (qué vergüenza, mil disculpas). Me sentí un estúpido. Agradecieron a troche y moche, finalizaron con una versión larguísima (demasiado) de "You really got me", saludaron y se perdieron en la oscuridad del escenario. Pensé en La Incógnita y lamenté que se haya perdido semejante show.

 

Después del show, fuimos a la despedida de un amigo que viajaba a España a salvar a los españoles de que se los trague su propio mar. Ahí, entre porros, cervezas y fernet con coca, entre los gritos y las risotadas lejanas; los supervivientes, los inadaptados, los deformes, los freaks y los colgados sin remedio, brindamos por nuestros héroes, los héroes de los que no tenemos héroes: los Massacre.

 

 

 

texto: Javier Lamendia

 

 

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